Delirios a medianoche

Noches de insomnio y té, madrugadas de música y poesía, sueños marchitos en las noches improductivas.
Me preguntan que hago aun despierta y yo les contesto que pensarte, mientras espero tu estés soñandome. Tú, la razón de mis ojeras, la inspiración de mis delirios, la metáfora de mis textos.
Estamos jodidos, desquiciados, pobres, rotos, heridos...y aun así nos atrevemos a decir que somos capaces de ser felices, de ser libres de nuestros propios grilletes impuestos.
Mataré a mi mente, suicidaré a mi cuerpo, regeneraré a mi alma; resurgiré de la mierda acumulada para viajar sin rumbo junto al viento.
Y no puedo pegar ojo si es en los tuyos en los únicos que me pierdo, si es tu risa la mejor melodía, si es tu espalda el único lugar mas reconfortante que una cama...si eres tú y solamente tú lo que me quita el sueño, y sólo tu lo que me devuelve la esperanza mientras me la arrebata.
Los imposibles siempre me han atraído (y ya sois una larga lista)...
Y que se supone que debo hacer ahora, ¿elegir?
¿TÚ O MI CORDURA?
¿Tú cielo o mis pies en la tierra?
Se me advierte que; tú sólo eres mi musa y yo el bolígrafo al que jamás se le acabarán los motivos para escribirte.
....
O puede que solo sea una escritora de pacotilla pidiéndole razones a la nada para escribir(te).

A lot of things

Demasiado, ni bueno, ni tan malo, simplemente demasiado para abarcarlo todo, para expresarlo todo...quién lo diría me he quedado sin palabras que escribirte...demasiado como para permitirme sentir algo.

Tan delicada como una piedra, tan fuerte como el cristal

Es adictivo, es enfermizo
pero no es contagioso.
Es repugnante, es sucio
por lo que no es arte,
a pesar de que se dibuja en mi piel,
múltiples marcas...
blancas alrededor de mi cuerpo.
Mil marcas con historias y dramas.
Del pasado, del presente
y que presagian (mi) futuro oscuro
....
y es el contraste de mi blanco
con el negro del tiempo 
lo que los ilusos llaman arte,
los atrevidos llaman poesía,
los entendidos prefieren drama
y yo prefiero llamar enfermedad,
en la qué la cura en sí misma es la enfermedad.

La enfermedad de rendirse ante lo imposible, de buscar un final.

Enganchada a ti

Y sí, esto es lo que ansiaba, volverme estúpida e irracional por alguien. Lo quería pero no lo buscaba, y mira por donde apareciste tú y pusiste todo lo secundario patas arriba para así poder contemplarte y escribirte, para así "enamorarme" y "enfermarme".
Estoy enferma de ti, de tu voz y de tu risa, de tus hoyuelos y de tu espalda, de tu forma de no mirarme y de la idea de alejarte. Alejarte de mis pensamientos porque no quiero sufrir, todo lo contrario, quiero gozarte, recorrerte, poseernos...
Oh dios mio, creo que debería parar. Es jodido estar enganchada a alguien al que no le van las drogas, porque yo soy la yonki y tu mi éxtasis. Qué estúpida fui, yo no quería amor por amor, creo que me quejaré a mi camello, (tú) droga no (er)es buena para mi.
Así que creo que durante un tiempo debería ir a desintoxicación, porque ya sabes lo que dicen de las drogas, qué te consumen y yo quiero seguir entera.

Confesiones de una suicida

La vida corre que corre

sin poder agarrarla.

Intensa y frágil 

brota a través de mi.

Corriéndose en mis muñecas

mientras yo me pregunto el porqué de ésta huida

¿habrán sido las pastillas?

o ¿quizás la cuchilla?

...

Llevaba tanto en la sombra que se le había olvidado el sabor de una sonrisa.

Llevaba tanto tiempo bajo su propia lluvia que se le había olvidado el olor a tierra mojada.

Llevaba tanto tiempo conviviendo con sus monstruos

...tanto tiempo que se le había olvidado que podía ser feliz.

Ahora todo era luz y sonrisas; había llegado el cambio y no estaba preparada para matar a sus monstruos (del pasado)

...

La felicidad dolía 

ahora ya lo sabía